– Этот твой.

– Но…

– Ну да, на новый не похож. Просто поверь. Это твой клинок.

Антон уже такое видел. Будто и стоящий на месте трицикл не уезжал – становился все меньше в размерах. Дворник не попрощался. По крайней мере теперь они квиты, чего еще хотеть?

Все было просто и привычно. Камень, крест, ворота. Помолиться и вернуться домой.

Лозинский будто читал его мысли:

– Всего-то и осталось – выйти. Дадут пройти через стенку и там убьют или снайперы сработают, пока мы еще здесь?

– В сторону Москвы они стрелять точно не будут. Таманцы заточены под другое.

– То есть сейчас просто подойдем, и… твоя машина на парковке?

– Почти.

Двое шли к воротам. Мимо «У Кутузовского». Здесь тоже все всё понимали – парочка у дверей юркнула внутрь. Антон ухмыльнулся. Боялись не его – боялись того, что может случиться рядом с ним. Почему-то было весело. Стрельцов представил себе, как в кафе баррикадируют двери.

– Может, заскочим кофе выпьем?

– Ага. Две ложечки цианистого, сахар и молоко не добавлять!

Позади была Москва и погоня. Впереди Периметр. Антон очень хорошо представлял себе, как встретят их там. Часы тикали, а ситуация все никак не сдвигалась с точки «хуже не бывает». Стрельцова вполне устроило бы даже «просто очень плохо».

Ворота не открылись. Было бы хуже, если бы их вдруг пустили. Трудно остановиться перед открытыми дверьми.

– Я тут подумал, Антон, хорошо, что мы кофе решили не пить. Странно, что уже второй раз, и штука эта ни разу не помогает…

Лозинский рассматривал «У Кутузовского». На первый взгляд, ничем не примечательная картинка, если бы не пара десятков темных пятен, рассыпавшихся вокруг кафе.

– Какая штука не помогает?