– Не то слово, – заявил парень. В голосе его прорезалась угроза. – Сунешься – оценишь. Я повторяю, чего тебе надо?

– Я тут живу недалеко.

– Вот и дуй туда!

– Ты не понял. Я тут живу, – Гош показал в направлении Беляева.

Парень чуть было не оглянулся, но пересилил себя.

– А почему не показываешь свой пропуск?

«Опять двадцать пять!» – Гош начал помаленьку злиться. Он был уверен, что построенная им тактика беседы позволила бы в считаные минуты вытянуть из парня немало информации. Очень не хотелось угрожать, требовать прохода, не зная толком, с кем имеешь дело. Но проклятый контролер на мосту чересчур давил собеседнику на нервы.

– Я жил здесь в прошлой жизни, – объяснил Гош терпеливо. – Пришел домой. Разрешите пройти?

– Чем докажешь, что ты – москвич? – тут же парировал местный. И весь надулся. Видимо, от гордости, что ему доказывать уже нечего.

– А что бы вас устроило, сударь?

– Ну… Документ.

«Вы же неграмотны, зачем вам подорожная?» – всплыло в памяти.

– Какие у меня документы, – вздохнул Гош. – Усы, лапы, хвост… Ты сам откуда?

– Отсюда. – Парень надулся еще больше.

– Москва большая. Откуда конкретно?

– Ну, допустим, из центра.

– И что тебе про центр рассказать?

– Ты не рассказывай. Ты доказывай.

«Все, приехали. Это тупик. Придется играть по сценарию».

– Не буду я тебе ничего доказывать, – вздохнул Гош, без команды опуская руки. – Ты решил меня не пускать, и ты меня не пустишь. Скажи хоть на прощание, кто вы такие? По какому праву?