– Какая потрясающая жареная рыба продавалась в Несебре! – вспомнил Гош. – Крошечные такие рыбешки, на один укус. Как жаль, что я был маленький и не пил еще пива! Боже, а до чего хорошо было в Албене!

Цыган раздраженно засопел.

– Нет, вот ты мне скажи! – не унимался Гош. – Почему, если ты болгарин, или, скажем, какой-нибудь итальяшка, или даже француз, то обязательно живешь в благодатном теплом краю? А если русский, то у тебя на родине больше половины года холодно, кругом грязища, тоска и дураки?

– Можем съездить в Болгарию, – предложил Цыган. – Дороги у нас были ничего, а дураки, я надеюсь, вымерли.

– Далеко. Огромный крюк получится вокруг моря.

– Поехали через Одессу. Пароходик какой-нибудь раскочегарим. До Варны плыть меньше суток.

– Я не умею на пароходике. Утонем еще.

– Справимся.

– А ты на самом деле хочешь?

Цыган замялся. Похоже, ему было все равно. Гош подумал, что болгарин из него так и не получился, а русским быть Цыгану скучно. Поэтому, наверное, и Цыган. Перекати-поле. Rolling Stone.

Коммутатор щелкнул. Гош машинально вернул на место заглушку с надписью «Федя», передернул тумблер и воткнул штекер в гнездо.

– Танки в городе!!! – проорал Дядя Федор звонко и радостно.

– Ты сколько выпил сегодня? – спросил Гош с завистью.

– Танки!!! – крикул Федор еще веселее.

Гош взял со стола второй наушник и, не глядя, бросил им в Цыгана. Тот поймал наушник на лету и прислушался.

– Какие еще танки? – спросил Гош.

– Большие! Зеленые!

– Откуда? – Гош почувствовал, как замирает сердце.

– Из Москвы!

– И?..