Большого они нашли на том самом месте, где с ним разговаривал Олег. Свернувшись калачиком, художник лежал на траве, а его конь, награжденный за сволочной характер кличкой Мистер Мерфи, лизал хозяина в лицо и печально всхрапывал.

При ближайшем рассмотрении оказалось, что храпит сам хозяин.

– Скотина! – заорал Цыган, подбегая к Большому и пиная его сапогом в бок.

Большой продолжал храпеть. Цыган отогнал коня и присел рядом.

– Ну? – требовательно спросил Костя. Цыган пожал плечами. Костя спешился и тоже пнул Большого, менее ласково, чем до этого Цыган.

– Однако, – пробормотал Олег. – А ну, пустите.

Он задрал спящему веко и посветил фонариком в глаз.

– Да живой, живой! – сварливо отмахнулся Цыган. – Плохо дело, Регуляторы. Кто-нибудь что-нибудь понимает?

– Это не кома, – сказал Олег убежденно. – Коматозники не храпят. Это просто сон, только неестественно крепкий.

Прискакала Женя.

– Ну?! – крикнула она. – Что?!

– Труби отбой, сестренка, – успокоил ее Костя. – Это не труп. Просто наш коллега решил поиграть в спящего богатыря.

– Вот именно, – кивнул Цыган. – Грузи его теперь, надрывайся… Триста фунтов парной свинины.

– Ты чего такой злой, мужик? – спросил Костя.

– Чего, чего… Взяли!

Они действительно чуть не надорвались, запихивая Большого в «Лендровер». Спасенный дрых без задних ног.

– Ох, как мне все это не нравится! – высказался Цыган и укатил.

– Что это с ним? – поинтересовался Олег.

– Откуда я знаю… Спит. – Костя закурил и прыгнул обратно в седло.

– Да нет, я про Цыгана.