— Да ладно, с Каталовым-то. Лучше скажи, что случилось с Коробом?

Старлей, восхищенный было мыслью о диверсии внутри каменного гадючника, поник, нервно пальцем застучал по сигарете, сбивая пепел.

— Колена ему перебили. Звери, сука, — прошипел. — Рот заткнули, чтоб не орал, и молотком все кости перехерачили. Мы хотели увести — отказался. Просил… лучше уж мы, чем они. В общем, ты понял. Не яри душу, Салман, для тебя он просто Короб, для меня почти отец родной. — Затянулся дымом, выпустил вниз. — Ты когда-нибудь пырил отцу нож в сердце? А мне пришлось. И если эта Олька нас кинет, обещаю — из-под земли ее вырою… живую или дохлую.

В общем, зря я согласился дежурить первым. Не прошло и двадцати минут, после того как Трофимов оставил меня в павильоне, как усталость обвалилась мне на плечи бетонной глыбой. Предполагалось, что будет время, чтоб подумать, оказалось же, что думать совсем как-то невмоготу. Попытка напрячь мозг отдавалась нытьем в области затылка.

Нет, думать в таком состоянии вредно. Глядишь, так можно и до чего совсем бредового дойти. Например, вспомнить, что накануне вечером парни-то — Бакун с Трофимовым — как-то не совсем охотно восприняли решение Коробова о моем наемничестве. Да понятно, что раз уж из плена спасли, то, знать, не сбросили со счетов (удобнее было бы бросить, да?), но все-таки… Кто ж их знает, до чего дошептаться там, в каморке, могут? Или, может, спасли, чтоб на допросе у Каталова не вскрылся? Не начал выкладывать все, о чем знал?

Вот. Заметили, уже началось? А я что говорил — нельзя давать больным мозгам нагрузку. Иначе тут и до греха недалече. Сейчас ведь проще простого пустить им по пуле в лоб и идти со спокойной душой спать домой.

А Коробова реально жалко, хороший, наверное, был мужик…

Когда Бакун прикоснулся ко мне сзади, я чуть не отрезал ему руку. Нож сам ожил, я среагировал почти неосмысленно.

Отпрянув, Антон хыхнул, криво усмехнулся.

— Нервный ты, братишка. Иди, отдохни, я тебя подменю.

Спасибо, хотелось сказать. Выручил. Но словам было тяжело родиться. Я кивнул, похлопал его по плечу и потащился в коморку, где на разложенном кресле растянулся Трофим.

Вырубился я, едва лишь под головой оказался нагретый коряво имитирующий подушку тряпичный ком. Не снилось ничего. Слишком непродолжительно показалось время забвения. Проснуться было сложнее, напомнило школьные годы и звон чертова будильника.

— Салман, подъем, — кто-то подвигал меня за плечо раз, эдак, уже третий. — Давай-давай, спящий красавец.

— Трофимов, тебе никто не говорил, что ты похож на злую фею? — спрашиваю.