– Пятьдесят, – сказал знаменщик. – Итого?

– Итого пятьсот пятьдесят, – ответил лейтенант. – Я, пожалуй, остановлюсь. Чья там очередь?

– Моя, – протянул руку Марцель. Вздохнул и сжал стаканчик в кулаке, полуприкрыв глаза.

– А мы пока вина выпьем, – подмигнул товарищам альт Табаска.

Все прекрасно знали: Марцель сейчас будет молиться святой Маркитте, а значит, время у всех есть.

– Клевосское. – Знаменщик сунул руку под складную койку, на которой сидел, пошарил там.

– Не люблю клевосское. – Лейтенант Пьетро тронул русый ус.

– Ну извини, бурдильонского сегодня нет. – Сергио развел руками. – Да и не по карману нам нынче бурдильонское.

– Умом я это знаю, но сердце не желает смириться.

– Значит, заставь сердце поверить, что сегодня для него лучше клевосское. Светленькое, слабенькое…

– И кислое, как лимон.

– Зато жажду утоляет лучше любого другого, – вмешался знаменщик, сковыривая кинжалом смолу, защищавшую пробку.

Сергио выставил три глиняные кружки. Покосился на Марцеля. Добавил четвертую, а то еще обидится. Толбо альт Кузанн разлил вино.

Офицеры подняли кружки.

– За будущие дела! – провозгласил Пьетро на правах старшего по возрасту. Пригубил и скривился. – Вот не люблю клевосское…

– Не пей, нам больше останется. – Сергио альт Табаска опрокинул в рот содержимое своей кружки, проглотил в один прием. – Если в клевосском и есть недостаток, так только один – бегать до ветру приходится часто.

– Пить надо меньше. – Пьетро подмигнул знаменщику, чтобы разливал еще.

– А что здесь пить? – Сергио кивнул на пять нераспечатанных и одну початую бутылку. – Дожили! Офицеры Роты Стальных Котов еле наскребли на полдюжины вина!

– А что ты хотел? Полгода…

В этот миг Марцель без предупреждения швырнул кости.