Только здесь высоток не осталось…

И мы делаем шаг к линзе, чувствуя комок тошноты, подкатывающий к горлу. Это нормально, «вестибулярка» играет – точь-в-точь как во время полета на поганом «кукурузнике»…

Я помогаю Доктору вскарабкаться по груде кирпича. Кажется, что до линзы еще пара шагов. Но искаженное пространство умеет обманывать. И долей секунды спустя меня швыряет вверх.

Какое-то мелькание… Радужные круги перед глазами… Перекошенное лицо Доктора… Моя рука, до сих пор судорожно вцепившаяся в его плечо…

Кажется, я успеваю ощутить испуг. Не за себя – за свое сердце, которое словно провалилось куда-то вниз, в темную пустоту.

А потом я и сам проваливаюсь – не в пустоту. Во что-то теплое, мягкое, черное.

Воняющее дегтем…

…Светлую лодку медленно несет по темной реке. Берегов не видать, они где-то там – за плотной пеленой. Сколько ни вглядывайся – никаких ориентиров. Я пытаюсь грести, но весла едва удается двинуть в странно густой воде. Толчок… Еще толчок! Болят руки, я взмокаю от напряжения, а лодка даже на сантиметр не отклоняется к невидимому берегу. Как будто неумолимая сила продолжает катить ее вниз по темной реке…

В отчаянии я роняю весла.

Столько усилий, и все напрасно. Такой длинный путь никуда не привел. Ради чего рисковал я жизнью?

Ради чего сгинули товарищи?

Не осталось сил. И надежды не осталось…

Я закрываю глаза, будто сам хочу раствориться в густом тумане. Но вдруг чувствую – кто-то еще есть в лодке.

Я поднимаю голову. И цепенею.

А Ромка Шепилов глядит на меня внимательно, строго.

Он бледный, очень бледный. И на нем – та самая, пробитая пулей, синяя футболка.

Я приоткрываю рот, только язык словно прилипает к небу. Целых пять секунд Ромка смотрит на меня, а я даже не могу шевельнуться. Наконец хрипло выдавливаю:

– Прости…