– Стой! – почти испуганно окликнул Доктор.

– Что еще?

– Верни то, что взял.

Я молча достал из кармана тускло блеснувший серебряный крестик на потемневшей от времени цепочке, аккуратно положил на кирпич. Сделал шаг, и вдогонку долетело – на этот раз почти требовательно:

– Мы еще не закончили разговор!

– Я закончил.

– Это тебе кажется…

Опять?

Я сморщился.

Почти то же чувство, как перед желтой дымкой, подсвеченной изнутри голубоватым мерцанием… Но дымка была позади – прошла мимо и развеялась на пространстве Зоны. А это…

Это все еще оставалось со мной.

Я развернулся и глянул на его замызганную физиономию:

– Черта им лысого, а не рыжего упыря! Так и передай…

– Дело не в них. Дело в нас!

– С чего бы так?

– Проиграют они – и мы останемся одни против низших кланов. Против тех, кто убивал в Микулино, – без союзников.

– В гробу я видал таких союзников… Хуже все равно не будет!

– Будет. Вспомни, что творится на Украине.

Угу. Безупречный аргумент. Все помнят лужи крови на площадях Киева и Донецка, помнят толпы вурдалаков, средь бела дня устраивающих охоту на улицах украинских городов.

Это реально паскудно. Даже думать о таком невыносимо…