– Нам нужно в Москву. Там разрулим, – Кровник кивает. – Стопудово.

– А щаз мы куда летим? – Пилотка, выпрямившись и пошевелив плечами, начинает тащить из декольте белый шнурок.

– Хер его знает… – Кровник видит, как она извлекает из-под блузки невесомый бюстгальтер с кружевными чашечками. Подносит его к лицу, рассматривая:

– Как они это носят? – спрашивает она почему-то у Кровника.

– А че… – говорит он. – Мне нравится…

Пилотка фыркает. Швыряет лифчик куда-то за спину.

– Так куда летим, говоришь? – спрашивает она, отряхивая ладони.

– Не знаю, – отвечает Кровник. – Похоже, на войну.

– На войну?

Кровник пожимает плечами:

– А на что это, по-твоему, похоже? Человек собирает свою армию, а потом вся эта армия куда-то двигается. У всех полные боекомплекты. На парад?..

Пилотка смотрит.

– Зря ты меня подсадила… Сбил я тебя с толку… – говорит Кровник. – И с курса… Не туда залетела… из-за меня.

– Как раз туда… – она смотрит по сторонам.

– В смысле?

– Ну а кому я груз, по-твоему, везла?

– Кому?

– Генералу твоему, тормоз…

– Не понял…

– От него был заказ. Только он через три-манды-колено все промутил… через вообще левых пряников…