– Выплюнь, – сказал Кровник.

Цирульник поспешно выплюнул изжеванный и посеревший кусок, похожий на крупного слизня.

– Назад, – Моро выключил свой фонарик.

Низкое жужжание, указывающее на близкое скопление невидимого электричества. Не дурацкого слабосильного бытового электричества, питающего телевизоры, стиралки и ночники в спальнях. Электричества мощных трансформаторов с медными клеммами, бухтами кабеля, ударами тока с летальными исходами. И еще какой-то звук.

– Назад, – повторил Моро из темноты.

Звук катящегося по наклонной плоскости огромного бильярдного шара.

Звук едущего по рельсам механизма.

– Быстро! – Кровнику повторять не пришлось.

Ломанулись назад за угол, в зияющее жерло, заросшее пылью, толкаясь и наступая друг другу на ноги. Отбежали подальше, прижались спинами к изогнутым стенам, тяжело дыша. Бледное разгорающееся сияние, ползущее по стене перпендикулярного тоннеля. Кровник, упав на живот, подполз ближе к углу, за которым

Запах. Этот запах.

Запах сырой земли и дохлых насекомых.

Из-за поворота, из непроглядной тьмы выплыла конструкция, похожая на похоронную платформу, увенчанную столбами. Болотные огни мерцали по ее корпусу.

Дрезина. Низкая плоская повозка с мощным электромотором и четырьмя фигурами по углам.

Нелюди.

Замерли как статуи. Не шелохнутся. Смотрят вперед? Назад? По сторонам?

Непонятно.

Стоят, затянутые в эти свои черные бесшовные одежды похожие на чулки. Светофильтры на глазах, как консервные банки. Два крупнокалиберных пулемета на поворотных станинах с бесконечными лентами патронов.