— Это как? — спрашиваю. — Спирта ему в бак залить?

А Кара меня локтем в бок толкает:

— Ты же это только что делал.

— Что?

Рыжая на меня посмотрела, как на слабоумного, вскочила за руль и ключ дернула. Ничего у нее, конечно, не получилось, заглохло сразу.

— Завести его вам, что ли? — спрашиваю,

— Ну да, — кивает, — оживить. Дурдом.

Ладно, думаю, играйтесь дальше. Завел мотор, кузнец этот прислушался, кивнул одобрительно, сел перед радиатором на корточки и чего-то шептать принялся.

Ну, думаю, точно цирк. Сейчас он встанет и скажет, что обо всем договорился. Тоже мне, Вольф Мессинг.

— Он, — говорит кузнец, — согласен есть наше масло, но у него два условия есть.

Ну, точно.

— Первое, — говорит кузнец, — чтобы управлял им только он.

И на меня показывает.

Все верно, думаю, правильно мыслишь. А кто ж еще тут может? Кара, та возьмется, но — до ближайшей стены.

— И второе. Он хочет, чтобы у него было имя. По названию одной из провинций его родины.

Ха, думаю, а это уже забавно. Кто этому кузнецу про Америку успел разболтать, неужто Трофим?

— Я не совсем его понял, — продолжает кузнец, — Арзона или Арзена.

— Аризона, — говорю.

И тут «Додж» фарами мигнул.

Я чуть на землю не сел. А этот-то фокус, думаю, кузнец как провернул? Он же внутрь капота не залезал и вообще машины почти не касался.