Понимаю, что источник познаний в данном вопросе у меня еще тот — книжки для школьников. Но ведь не все там сплошь выдумки… это в Буржуиниях закордонных всякие детективы для развлечения публики штампуют. У нас же товарищи писатели полезно-просветительским фактором озабочены, и к детским это вдвойне относится.

— Не желаю, — отвечаю ему. — Совсем. А что, вы че-го-то рассказать сильно хотите?

— Просто поговорить.

— Это о чем же?

— Например, о ее высочестве принцессе Дарсолане. О маге Митране, известном вам, полагаю, под именем Ариниус. И о вас, товарищ старший сержант.

Я неторопливо так по сторонам огляделся — и улыбнулся ему… нехорошо.

— А знаешь, — говорю, — дядя… последний из ваших, кто вот так со мной поговорить намылился, Гор-Амрон его звали… жил он после этого разговора плохо и недолго.

Насчет «плохо» я, понятное дело, от себя добавил. Хотя… думаю, был бы покойный гауляйтер доволен жизнью своей, не стал бы по моим снам ночами бродить.

— Гор-Амрон допустил ошибку, — равнодушно так бросает худощавый. — За которую и поплатился.

— А ты, значит, такой ошибки не допустишь?

— Не помню, чтобы я предлагал перейти на «ты»…

— Дядя… плевать я хотел, предлагал ты или не предлагал.

— Мальчишеская бравада, — криво усмехается худощавый. — Я был чуть более высокого мнения о вас, товарищ старший сержант.

— Зато я о тебе, — говорю, — да и вообще о вашей банде заранее уже никакого мнения.

— Сомневаюсь. В разведке вас, Малахов, должны были отучить недооценивать противника.

Ох, думаю, многовато гад про меня знает… что совсем не есть хорошо.

И похоже — не имперец он, а черный. Впрочем, это и проверить можно.

— Интересно, — говорю, — а что если я сейчас в голос заору: «Хватай слугу Тьмы?»

— Не заорете, — скучающе произносит худощавый. — Ибо легко можете спрогнозировать последствия сего поступка.

— Например?