Ответили достаточно быстро.

- Але! - Женский голос, молодой, но какой-то тусклый. Во всяком случае, так показалось Аре.

- Добрый вечер, - сказала она. - Будьте любезны, Анастасию Григорьевну... Пожалуйста!

- Здравствуйте, - интонации не изменились, тот же ровный неживой тон. - Я у телефона.

- Здравствуйте, Настя, - поторопилась Ара представиться, - это Варя Кокорева. Может быть, вы меня помните. Мы встречались в детстве в Кобонском Бору у Елизаветы Аркадиевны Браге.

- Да, - помедлив мгновение ответила женщина, - помню. Вы были такая бойкая черненькая девочка с косичками. Все время прыгали на Виталика Рощина. Как же вас тогда прозвали? Тигра?

Голос Насти оставался все таким же холодновато никаким. Слишком ровным. Таким, где под внешним слоем учтивой вежливости скрывается почти неосязаемое напряжение, как быстрая вода под толстым льдом.

- Рыся, - напомнила Ара.

- Точно! - вроде бы, обрадовалась собеседница, но особой радости в ее голосе Ара не услышала. - Рада вас слышать, Варя. Чем могу быть полезна?

- Мы можем встретиться? - прямо спросила Ара, и тут же получила однозначный ответ:

- Боюсь, что это исключено.

- Почему?

- Я... - Женщина запнулась, но все-таки закончила свою мысль. - Я не выхожу из дома.

- Что-то случилось? - напряглась Ара.

- Вы не знаете?

"Она уже знает о Викторе? - удивилась Ара. - Но как?!"

- Нет, - сказала она вслух. - Извините. Я ничего про вас не знаю.

- Я в трауре...

"Знает?! - ужаснулась Ара. - Кто-то ей все уже рассказал!"

- На прошлой неделе погиб мой муж, - между тем, нашла нужным объясниться Настя. - В Порт-Артуре. Он... Он был генералом медицинской службы, знаете ли... Генерал, профессор... Всегда в тылу. И вот, подишь ты, попал под бомбежку. Такая ужасная судьба.