— Дядь Борь, надо уходить, — простонала Лена.

— Еще минута и будет поздно! — зашипел Будда.

— Молот, бляха муха, вали отсюда! — зарычал Фил. — Пошел, пошел! Живо!!! Ну, ублюдки, получайте! — и он выпустил очередь в сторону противника, убив наповал еще одного.

Минуту спустя патроны у сталкера кончились. Филипп бросил бесполезный АК. Достал РГД, выдернул чеку.

Когда шорох камней начал раздаваться в считаных метрах от него, сталкер криво усмехнулся, и, шепнув во тьму: "А летать вы умеете, суки?!", бросил гранату под ноги наступавшим врагам.

Ржавые туннельные конструкции не выдержали взрыва. Ветхие стены просели. Посыпались обломки стали и чугуна, а следом в межлинейник хлынула лавина камней и грунта, погребая под собой и Фила, и наступающих головорезов.

Наступила гробовая тишина.

— Спасибо, Фил. Спасибо, друг. Век тебя не забуду! — повторял снова и снова Борис, уводя оставшихся спутников в сторону Петроградской.

Борис планировал сделать на Петроградской короткую остановку, но в итоге они задержались тут почти на три часа.

Лена стерла ноги, простудилась в туннеле и теперь лежала пластом на куртке Молота. Слезы катились из глаз измученной девушки. Лена шептала, стиснув зубы, что если надо, она готова идти. Борис лишь мрачно опускал глаза и бормотал: "Лежи-лежи, мы не спешим". Хоть девушка и кашляла в кулак, и пыталась сморкаться как можно незаметнее, чтобы скрыть свое болезненное состояние, но сталкер все видел.

"Вот, полюбуйся. По твоей милости она заболеет, — корил себя Борис Андреевич, — Чем ее лечить? На какие шиши лекарства покупать?!"

Тащить ее на руках он больше был не в состоянии. Выдохся даже невозмутимый Будда. Он сидел, прислонившись спиной к цветочной кадке, положив на колени "Бизон".

Борис думал о Филе. Воскрешал в памяти рейды, в которые они ходили, совместные попойки и карточные баталии. Вспоминал, как Фил пел песни, а точнее — рвал глотку, безбожно фальшивя и периодически путая слова, зато с неизменным блеском в глазах. Борис никогда не воспринимал Филиппа всерьез — уважал за честность и прямоту, но о физической силе и храбрости приятеля был скептического мнения. Молотов часто ругал Фила и даже лупил его — последнюю затрещину Борис отвесил другу на Площади Ленина. Всего за полчаса до его трагической гибели.

— Разве это долго — извиниться? — размышлял сталкер, кусая и без того кровоточащие губы. — Протянуть руку. Сказать: "Ты это. Прости". И услышать в ответ: "Да забей". Пару секунд на это нужно. Нет! Вместо этого говорим грубости, а потом дуемся друг на друга. Типа: "Мужики не просят прощения". Ага, блин. Конечно! А еще мужики не плачут. Тьфу. Те, кто это говорит, ни хрена не знают. Ни хре-на они не знают.