Уэйн в последний раз вдохнул мир, хотя словом «дыхание» это ощущение сложно было описать, и, почувствовав, как его тянет обратно, с сожалением вернулся в тело.

Неподалеку стоял Мальти с крайне озабоченным видом.

– Разве ты меня сменяешь? – удивился Уэйн.

– Нет, я позвал Ульрика чуть раньше. Ты нужен мне в другом месте.

В этом весь Мальти, улыбнулся Уэйн. Ему б родиться лет четыреста назад – тогда, возможно, никакого Исхода не было бы. Все еще находясь в состоянии расслабления и покоя, Уэйн не смог бы опечалиться, даже если б Мальти сообщил ему, что погибли все маги, кроме них… Мир был бы спокоен. Значит, и он тоже. Старику, кажется, не понравилось, что Уэйн улыбается, он насупил брови.

Мальти было около ста пятидесяти, Уэйну – лет на сто больше, но все равно в мыслях Уэйн называл своего Белого, хмурого собрата «Стариком». Как его за глаза называл сам Мальти, Уэйн догадывался – каждый раз видя его молодую внешность, старик хмурился и кривился.

– В другом, так в другом, – беспечно согласился Уэйн, которого еще двести лет назад прозвали «Светлячком» собратья по Цвету. – Куда идти?

– Для начала – просто иди за мной… подальше от чужих ушей.

«Весь мир – это ухо», – чуть было не объявил Уэйн, но сдержался. Он поднялся вслед за Мальти по узкой горной тропке, рассматривая травинки вокруг. Он был этим цветком, и этим…