Собачница заметила его, хоть он и стоял в тени и позвала собак.

— Эй, парень. Вали отсюда, не то собак натравлю.

Борзые подняли головы, уставившись на Рогозина.

— Ты лучше посмотри, кто у тебя за спиной, — хрипло сказал Рогозин, соображая, куда бежать: к метро путь отрезан, назад — тоже. Оставалось только попытаться прорваться на Магистральную, а там уже попробовать затеряться во дворах.

— Ты мне зубы не заговаривай. Катись подальше, — на всякий случай женщина быстро оглянулась и, к удивлению Рогозина, никак не отреагировала на приближающихся уродов с топорами и палицами наперевес.

Зато собаки почуяли неладное — поджав хвосты они затрусили к хозяйке, оглядываясь на монстров, полукольцом окружающих скверик.

— Да ты посмотри, глаза-то протри, идиотка, — заорал Рогозин.

Женщина опять оглянулась, схватила подошедших собак за ошейники.

— Уходи, придурок. Ей богу, собак спущу, — голос у нее стал визгливым, на грани истерики.

Борзые жались к хозяйке, скулили, поводя острыми мордами. «Она их не видит, — внезапно понял Рогозин. — Что же это? Выходит, только я и собаки… может, горячка? Делириум? Нет, а порез на руке?» Провел ладонью по ране, лизнул и, ощутив на языке вкус собственной крови, развернулся и, не тратя больше времени на разговоры, бросился бежать. «Почему я вижу, а она — нет. Может, я ненормальный? Может, уже крыша съехала? Не хочу быть ненормальным, хочу быть как все…» — мысли путались, и он отбросил их, сосредоточившись на том, чтобы вспомнить расположение проходных дворов.

Магистральную улицу он преодолел одним махом, хотя дыхание уже сбилось, а сердце было готово выпрыгнуть из груди. Припозднившийся прохожий шарахнулся от него. Еще бы — полуголый мужик с окровавленным плечом и клинками в руках. Рогозин нырнул в спасительную тень подворотни, затаился, выглядывая из-за угла. Уроды и светловолосые текли через улицу двумя потоками, не смешиваясь и обходя все еще глядевшего вслед Рогозину прохожего. Тот и ухом не повел, когда преследователи проходили мимо. Перед домами враги рассыпались и двинулись вперед, прочесывая дворы частой цепью.

Рогозин затравленно огляделся. Его отрезали от Хорошевки, от освещенных улиц, где можно найти хоть какую-то помощь: добежать до поста ГИБДД, попробовать остановить машину, просто вломиться в какой-нибудь магазин, чтобы приехавший наряд забрал и увез в отделение. Можно было бы попробовать сунуть куда-нибудь саблю и меч, да хоть в кустах спрятать, но нет, назад дорога отрезана.

Рогозин выбежал к хлипкому сетчатому забору и выругался — впереди было Ходынское поле. Старый московский аэродром, почти уже не действующий. Полтора километра открытого пространства. Полтора километра, а он уже сдох… Дыхалки никакой, в глазах круги, ноги подкашиваются. А что там, за полем? Ленинградский проспект… черт, как он мог забыть? Родной клуб, ЦСКА, альма матер, мать его! Там же каждый кирпич, каждая щель родная и знакомая…