— Дебилы! — сказал таксист. — Дебил на жёлтом авто сдаёт задом. Сейчас вьедет в автобус. Не… не вьехал.
— Миша! Ты стал нервный. Очень нервный.
— Куда? — спросил таксист.
— На кладбище, — сказал Маралов. — Мой друг собрался посетить свою могилку.
— Ребята! Вы… это… — таксист покрутил головой. — Точно ненормальные. Может вам к доктору?
— Он сам некоторым образом доктор, — ухмыльнулся Маралов. — Да и я иногда практикую.
— Я передумал, — сказал Шпарин. — Улица Генерала Липаря.
— В городе нет такой улицы, — сказал таксист.
— Липаря, дом 154.
— А памятник? Ты хотел поглазеть на памятник.
— Улица генера Липаря! Снимешь порчу, — настаивал Шпарин. — Тебя, волшебник, совесть не гложет?
— Гложет, Миша, гложет, но не так сильно, как тебя.
— Парни, — рассмеялся таксист. — Я вам точно говорю. Нет такой. Ни дома такого, ни улицы.
— Тогда на «Одиннадцатую Линию», дом 24.
— И такой нет.
— Ну, тебе лучше знать. Тебе лучше… Ладно, я видел достаточно. Это не тот город. Вези нас, мастер, обратно, на «Сонную горку».
— Если на ту приедем, — сказал Маралов.
— На какую-нибудь приедем, — Шпарин сцепил руки на затылке и потянулся. — Эх, хороша жизнь!
— Все хорошеет и хорошеет, — угрюмо произнес Маралов.