Чуть плывущими глазами Рок все-таки заставил себя присмотреться. Белогривое красноглазое чудовище крепко прижимало девушку к себе, удерживая ее за талию и плечи, впечатав ее губы в свои. Ну, в каком-то смысле, действительно, он ее… "пожирал". По залу "Желтого флага" разливалась мертвая тишина. Стало даже слышно, как мерно что-то щелкает в изношенном механизме потолочного вентилятора.

— Бао! — Крикнул Йоган, оторвавшись от закрывшей глаза мечтательно улыбающейся Реви. — Бутылку виски! И один соленый огурец!

"Желтый флаг" кое-как оттаивал. Разговоры возвращались в прежнее русло, хотя, что-то подсказывало, что тема в различных компаниях поднимается одна и та же. Столики, вокруг парочки (молча напивающейся в режиме конвейера), медленно заполнялись посетителями.

— А… кто это? — Тихонько спросил Рок у Датча спустя какое-то время и пару кружек пива.

— Йоган. Йоган Вайс. — С удовольствием наблюдая за происходящим в зеркальной поверхности за бутылками, ответил Датч. — Еще одна достопримечательность Роанапра. Новодел, конечно, но — очень многообещающий. Хоть по виду и не скажешь, но — чистокровный китаец.

— Не может быть!

— Сынок. — Вмешался Бао. — Если мистер Ченг назовет меня негром… э-э-э, прости, Датч, афроамериканцем… то я буду именно афроамериканцем. Запомни на будущее, да. О! — Расплылся он вдруг в подобострастной улыбке. — Госпожа Вайс! Чего изволите-с?

— Как обычно! — Между Роком и Датчем на высокий табурет забралась… Рита Вайс!

Йоган Вайс. Рита Вайс. Вайс. Рок еще раз вызвал в памяти образ белокожего белогривого, сравнил с девушкой-блондинкой, которая сейчас сидела рядом… М-да. Интересный, все-таки, город.

— Паршивый день! — Фыркнула Рита, заглядывая в какой-то высокий бокал с коктейлем. — Опять в одну харю эту гадость пить…

— И не говорите, барышня! — Пробасил Датч. — Если не возражаете, с радостью составил бы компанию одинокой девушке.

— А-а-а… "Лагуна" в полном составе. И что вам сегодня в офисе не сиделось, а? Мистер Датч, если не ошибаюсь? Совсем не похож, если между нами… Насчет компании… Вон то чудо видите? — Она указала большим пальцем себе за спину. — Это брательник. Классическая собака на сене. И я не пугаю, нет. Я лишь констатирую. Знаете, что такое "собака на сене", мистер Датч?

— Ни себе, ни людям?

— Вот-вот. А еще собака на сене — это такая скотина, которая начинает шевелить задницей только тогда, когда ей кажется, что его сено кто-то хочет украсть…

— О-о-о… — Датч протянул зажигалку к сигарете, которую девушка зажала в губах. — Мои соболезнования… сену.