— Еще раз простите за беспокойство, но мое дело куда важнее девиц и прогулок вокруг алтарей.

Глаза священника, наконец, привыкли к светляку, он перестал прикрываться ладонью и, пристально уставившись на Троя, без каких-либо эмоций выдал:

— Да уж, одет ты явно не для венчания. У нас такое тряпье даже последний бродяга не станет носить.

— Я не бродяга.

— Но похож именно на него. Мальчик, я тебя впервые вижу. Ты нездешний. Какое может быть дело ко мне у нездешнего в такое недоброе время?

— Да, я не местный. Меня зовут Трой, я рашмер, человек пепла и слуга Церкви Святого Круга. Моим товарищам требуется помощь. Чтобы сообщить об этом, я добирался сюда целую неделю.

— Неделю? — Все тот же потухший голос, ни искорки жизни.

— Да, неделю. Пришлось идти издалека. Это долгая история.

Священник указал наверх:

— Ты не мог бы погасить свой светляк?

— С радостью, но вообще-то он не мой. Я понятия не имею, как управлять этой штукой. Честно говоря, она меня уже достала, несколько дней над головой болтается.

Впервые за время беседы старик отреагировал не как ожившая мумия — на его лице промелькнули бледные отголоски гримасы удивления.

— Как такое может быть?

— Я же говорил — долгая история.

Священник поднял руку, направил пальцы на светляк, прищурился. Постоял так пару мгновений, на морщинистом лице обозначилось едва заметное удивление.

— Трой, я не знаю, где ты обзавелся такой штукой, но это никакой не светляк. Это что-то другое… совершенно другое.

— Почему-то я не удивлен.

— Раз он крутится именно над тобой, попробуй приказать ему спрятаться.

— Как приказать?

— Просто вытяни руку, как я делал, и мысленно прикажи погаснуть.