Где-то на третьем этаже…

Иван взбежал по лестнице, остановился в коридоре. Кажется, направо. Кажется…

Иван прошел по коридору и обнаружил палату, в которой недавно ночевал.

— Так… — Иван на всякий случай заглянул в дверь, посмотрел на пустую комнату и застеленную кровать. — Просто дом-музей Ивана Александрова. Светлой памяти…

Не дождетесь! — сказал Иван, закрыл дверь и пошел дальше по коридору. Спохватился и спрятал оружие за пояс под куртку.

— Есть тут кто? — окликнул Иван.

Коридор был пуст, двери закрыты.

— Сестра! — позвал Иван. — Сестра!

И снова — никого.

— Ну и ладно, — махнул рукой Иван и совсем уж собрался идти дальше, как вдруг открылась дверь палаты рожениц, и в коридор вышла Алла Максимовна, директор интерната собственной персоной.

Взгляд ее из брезгливого стал злым.

— Что вы тут орете, любезный? — процедила дама. — Тут больница, между прочим. И младенцы…

— Кто там, мама? — спросила из палаты женщина.

— Никто, — ответила Алла Максимовна. — Нет здесь никого. Фикция одна.

Ну не стрелять же в нее, подумал Иван. Ну что ты возьмешь со вздорной бабы, заслуженного работника народного образования.

В палате заплакал ребенок.

Вот, малыша разбудили, грустно подумал Иван, повернулся, чтобы уйти, и остановился. Что-то тут было не так. Вот не так здесь что-то было… Совсем не так.

В голове искрило и щелкало, мысли, слова, образы и воспоминания со скрежетом переворачивались в мозгу Ивана, все никак не состыковываясь друг с другом.

— Как найти главного? — спросил Иван.

— Назад по коридору, два поворота, — отрезала Алла Максимовна и хлопнула дверью.