* * *

– Ктулху, что у тебя? – спросил Дагон у брата.

– Они дали мне наган, представляешь? – Ктулху показал потертую кобуру из светло-коричневой кожи. Из кобуры торчала рукоять револьвера с толстым шнуром, продетым в антабку.

– Круть!

– А у тебя что?

Дагон показал.

– Тульский Токарева, – сказал Ктулху. Глаза у него загорелись. – Махнемся не глядя? Твой «ТТ» на мой наган?

– А легко, – сказал Дагон. – Держи.

Он выложил «ТТ» со звездой на рукояти, древний, еще тридцатых годов прошлого, до Катастрофы, века. Выложил вдогонку две обоймы и высыпал горсть патронов.

– Сорок штук, – сказал он.

– Ого! Нормально.

– Давай наган.

– Договор дороже денег, – согласился Ктулху. Выложил на стол кобуру с наганом. Дагон, довольный, потянулся, вытащил револьвер из кобуры. Наган был почти новый, блестящий. Дагон покрутил барабан, поднес револьвер к уху, отщелкал несколько раз, прислушиваясь.

– Офигенная штука, – сказал наконец. – Класс! А патронов сколько?

Ктулху невинно улыбнулся.

– Два.

Молчание. Дагон посмотрел на Ктулху.

– Вот ты сволочь.

* * *

Когда Таджику сообщили о ЧП, он даже глазом не моргнул. Лицо осталось невозмутимым, бесстрастным. И только внутри у него все клокотало от тревоги. «Валерьянку пора пить, вот что, – подумал Таджик. – Даже моих нервов уже не хватает на этого Убера».