— Я не верю, — Илур, ошеломленный, не мог подняться с колен. — Не верю! Ведь так сказано. Так надлежит поступать! Сам Папа освятил трактат о ведьмах. И ни слова о смертельной хвори!

— Сам Папа не знает. И тебе я рассказал, чтобы ты осознал чудовищность и тщетность деяний своих. И вот отчего нет тебе дороги к Живущим Выше. А мы блуждаем тут и без того долго. Брось думать о пытках и несправедливости. Отыщи мне Феррронтарга! Твоя Тропа справедлива. Я многим рискнул, сняв тебя с нее. И ты меня не подведешь!

Энглуд всем видом показал, что пора двигаться. Илур медленно поднялся и неожиданно заплакал. Не от боли и не от жалости к себе. Даже не от страха перед неотвратимым будущим. Нет. Плакал от того, что перед его глазами стоял образ маленькой девочки восьми лет от роду, по веснушчатым щекам которой текли слезы в тот момент, когда он лично подносил факел к сложенным колодцем поленьям.

— Нет. Не подведу, — Илур, всхлипывая, поднялся и снова пошел, глядя, но не видя. — Живущие Выше, они же всепрощающие! Мне надлежит вымаливать прощение?

Энглуд не отвечал.

— Конечно. Я понимаю. Ларт важен для них. Важен для вас, господин… — повисло молчание.