– Артур! Мать твою, я тебя по всему космодрому ищу, а ты тут засел! Что это? – ткнул он пальцем во фляжку.

– Спирт. Разведенный.

– Фу-у! Алкаш!

Марк вырвал у меня флягу и сделал пару глотков.

– Дерьмо! Тьфу! Вставай, пошли быстрее.

– Куда?

– Туда! Мы врачу на мозги накапали, что наш друг тоже ранен. Он должен посмотреть тебя и занести в списки эвакуируемых.

– А что у меня?

Марк пожал плечами, смерил меня внимательным взглядом.

– Ну-у… Ногу вывихнул…

– Ага! Он вправит ее за секунду и пошлет на хрен.

Я посмотрел ла флягу и тут меня осенило.

– О! Контузия! От взрыва.

Марк одобрительно кивнул.

– Отлично! Изобразить сможешь?

– К-конечно. Не самое трудное д-дело.

Основные признаки контузии я знал. Наблюдал пару раз раньше, да и на наемника насмотрелся. Контузия вообще такая штука, может и не сразу проявиться. И диагноз точный поставить трудно. Даже имея навороченную технику вроде равитанской.

– Ну все, пошли. Антон там врачу по мозгам ездит, что тебя только подвезли…

Как обычно в стрессовых ситуациях, мы невольно переходили на приблатненный лексикон. Так проще и быстрее общаться. И дело тут не в воспитании и не в количестве дипломов. И даже не в бурном прошлом. Просто здесь не академия и не консерватория. Элегантные фразы строить некогда. Одним словом – не до церемоний…

Антон ждал нас у входа в кабинет хирурга. Свежая повязка на плече, футболки нет, куртка наброшена на плечи. Оружие, разгрузка и шлем свалены одной кучей на скамейке. Неподалеку на ящиках сидят трое раненых с перевязанными конечностями. В помещении пахнет кровью, лекарствами и дезинфицирующими средствами…