— Тогда… Уборщик станет сверхсильным и сверхбыстрым, и разорвет свои путы.

— А потом?

— А потом я еще не придумал. Освободишь нас, вскроешь дверь…

— …перебьешь два десятка охраны, что торчат снаружи, — подхватил Физик, — Вышибешь ворота и угонишь «бэтэр», на котором мы отсюда и свалим!

— Разве не ты у нас за угонщика? И все это нужно как-то успеть сделать за десять секунд моего адреналинового «буста», во время которого я всего лишь вдвое-втрое быстрее и сильнее среднестатистического некурящего мужика, периодически делающего зарядку…

— Десять секунд?! Уборщик, да ты, получается, убожество какое-то, а не супермутант, который иногда на десять секунд превращается в нормального человека.

— О чем и речь. Еще варианты?

— Надо дальше думать, — отозвался Химик.

— У меня тоже нет никаких предложений.

А что тут придумаешь-то? Не зря наш отряд называют «неудачниками» — наши суперспособности худо-бедно годятся для проведения расследований или мелких пакостей, но в любой мало-мальски серьезной заварушке мы становимся совершенно беспомощны. И тем более непонятно, почему нас постоянно посылают именно в какую-нибудь задницу! Такое ощущение, что Шеф пытается избавиться от пятерки жалких и никчемных суперов…

Так, еще бы разобраться, как активировать эту штуку.

В больницу я так и не попал, но меня осмотрела Спорти, используя свой талант, и сказала, что имплант никак не связан ни с моей нервной системой, ни с чем-либо еще. Обычное инородное тело в кисте с плотной стенкой из фиброзной ткани. И что там есть кнопка.

Пластиковая.

И красная.

С символом «В».

Как, блядь, на ебучем домофоне — жми, да жди, когда там возьмут сраную трубку!

Только как ее нажать-то, если ты сидишь связанный по рукам и ногам на стуле, да еще когда за тобой наблюдает несколько пар глаз, а сама кнопка — находится внутри твоего тела?

— Мда… Зря мы столько пива выдули, — заявил я вслух. Эй, мужики, мне бы того… поссать.

В ответ донеслось равнодушное:

— Так ссы, кто тебе не дает-то?