«Логан» недовольно кашлянул, дернулся и покатился назад, выезжая с парковки.

Я аккуратно провел покрытой слизью рукой по всем местам, к которым прикасался, стирая свои отпечатки. Которых, скорее всего, все равно нет в базе данных, но пусть так и дальше остается.

— На вот, держи, а то сиденье испачкаешь, — мне на колени упала какая-то тряпка ярко-оранжевого цвета.

Я с недоумением осмотрел себя и только теперь заметил, что рана в боку снова открылась и там расплывается кровавое пятно. Ну надо же. И болит ведь, зараза! Не сильно, но неприятно.

— Спасибо.

Я прижал тряпку к боку.

Ну вот, одним уродом на свете стало меньше.

И одним уродом — больше.

Это я о себе, если что.

Между прочим, сегодня я впервые сознательно убил человека. Захотел убить — и убил. Не мутанта, не психа и не убийцу. Не стреляющего в меня боевика и даже не охранника какого-нибудь секретного объекта, вставшего на моем пути. А обычного диванного мудака, который слишком любит распускать руки и бить женщин.

Заслужил ли он смерть?

Лично мне на это глубоко похуй.

Стало ли мне после этого легче?

Настроение определенно улучшилось, но не потому что я отомстил за Алису или наказал парочку зарвавшихся уродов. Это был просто адреналин — не мой «супергеройский», а самый что ни на есть натуральный, выделившийся после схватки против пятерых люмпенов.

Из которой, между прочим, я вышел победителем безо всяких мутантских фокусов.

«Ну и кто ты после этого, Уборщик?» — спросил я самого себя, вглядываясь в свое отражение в зеркале заднего вида.

Урод и есть. Хоть и на мордаху вполне себе симпатичный. Не Гагарин, конечно, но все же…

«Награда» для урода

«Награда» для урода