– Хорошо, – наконец соглашается он. – Отступите на шаг, – просит он, – все, кроме икаритов, конечно.

Ариэль широко улыбается и подходит ближе к костру.

В наступившей тишине Айвен вытягивает руку ладонью вперёд, сжимает пальцы, будто приказывая что-то огню, и пламя принимается танцевать и вдруг тянется к нему, словно прислушиваясь. Айвен протягивает к костру другую руку и отводит её назад, будто дёргая за невидимую верёвку. Огонь склоняется к нему ещё немного, и вдруг длинный язык пламени отрывается от костра, устремляется к открытой ладони Айвена и сливается с его телом.

Айвен закрывает глаза и откидывает голову. Он дышит глубоко и размеренно, будто наслаждаясь приятными ощущениями. Костёр становится всё меньше, языки пламени один за другим тянутся к Айвену и исчезают в его руке. Наконец мы остаёмся в полной темноте, потухший костёр больше не спасает нас от ночной прохлады.

Айвен роняет руки и довольно улыбается. Когда он открывает глаза, они сияют золотом, словно освещённые изнутри факелом. Такого яркого взгляда я у него ещё не видела. Его глаза одновременно страшат и очаровывают.

– Что ты чувствуешь? – спрашиваю я.

– Это очень… приятно, – радостно улыбается он. – Во мне будто струятся потоки магической силы.

Я вздрагиваю от этого признания, и Айвен удивлённо хмурится моей реакции. Он снова тянет руку к кострищу и один за другим выпускает из ладони языки пламени. Не успевшие остыть дрова разгораются, на нашу поляну возвращаются тепло и свет.

Айвен вытягивает перед собой руку. На кончиках его пальцев, будто на свечах, пляшет пламя. Сложив губы трубочкой, он по очереди задувает четыре огонька, а пятый, на большом пальце, поколебавшись и бросив на меня лукавый взгляд, подносит к губам и гасит во рту.

Он снова смотрит на меня своими золотыми, пылающими огнём глазами.

– Какой вкус у огня? – зачарованно выдыхаю я.

Его голос звучит низко и ласково, в нём проскальзывают чувственные нотки.

– Медовый.

О Древнейший на святых небесах…

– А-а-а, – тяну я, не в силах произнести ничего членораздельного.

– Я тебе кое-что принёс, Рен, – совсем рядом раздаётся голос Рейфа.

Брат подаёт мне футляр со скрипкой.

Эту скрипку мне подарил Лукас. Но неважно. О нём я сегодня думать не хочу.

– У нас прекрасный повод отпраздновать, – сообщает Рейф. – А какое веселье без музыки и плясок у костра?

– Но они не знают наших танцев, – слабо протестую я.