Перекрестие прицела очертило светящуюся рамку вокруг затылка Куу.

Ларкин медлил. Он дышал осторожно. Теперь у него по-настоящему разболелась голова – это была ужасная пульсирующая мигрень, которая преследовала его всю жизнь.

Он сморгнул пот. Ему фесово хотелось выстрелить.

Куу здесь, прямо перед носом. Лайджа Куу. Его заклятый враг. Воплощение его страха. Человек, убивший Ещё-разок Брагга.

Всего один выстрел.

Хоп!

Запросто.

Палец Ларкина сжал курок. Цель захвачена. Куу. Девять целых, семь десятых метра. Ларкин взвыл, что есть мочи – от обиды и бессилия. Он хотел это сделать, но не мог. Он был снайпером, смертоносным стрелком. Но не убийцей. Он не мог выстрелить в спину одному из своих, даже если это был Лайжа, фес его, Куу.

Он хотел. Он должен был. Это был единственный выход. За этим он сюда и пришёл.

Но…

Куу сделал бы это без колебаний, подумал Ларкин. Всего лишь одна эта мысль заставила его убрать палец со спускового крючка.

— Ларкс! Гак! Что это ты творишь?

Ларкин отвёл взгляд от своего лонг-лаза, аккуратно лежавшего рядом. Мюрил в ужасе стояла позади него.

— Не делай этого, — сказала она. — Пожалуйста. Я знаю, что ты задумал. Я знаю, что он этого заслуживает. Но не…

— Сэра, — тихо сказал он. — Я всё равно не могу.

— Это хорошо, — сказала она. — Правда, Ларкс. Не опускайся до уровня этого животного.

— Оу, фес, — выдохнул Ларкин. Теперь у него действительно кружилась голова. В глазах потемнело и перед ними заиграли вспышки и цветные точки. Она была права. Он фес как радовался, что не запятнал свою душу так, как Куу запятнал свою. Сохранил честь. Остался верен морали. Он по-прежнему мог спать по ночам, не просыпаясь с криками. Брагг понял бы его. Где бы он ни был, Брагг бы понял.

Ларкин повернулся и в последний раз глянул во двор сквозь прицел. Куу смотрел прямо на них.

Лайжа Куу видел нацеленную на него винтовку.

И улыбался.