Кстати – не он один мозгами повернулся. Где-то в Комплексе тогда работала группа контроллеров. Копали какую-то особую зону. Но где и что… – старик развел руками, – знать не могу. Время от времени мы ловим от них сигнал – пробивается, словно из запредельной дали… Но и только. Может, они все еще копают?.. Малой тут правильно сказал – недра человечество исследовало еще меньше, чем околоземную орбиту. Я даже не удивлюсь, что они провалились куда-то вниз – и уже оттуда дозваться пытаются. И что там… – Программатор покачал головой. – Дьявол разбери…

– Почему тогда «Конструктор»? – спросил Серега. – А не, скажем, «Уборщик» или наподобие…

– Почему Конструктор? Да потому что достраивает сам себя. Головы контроллерам отрывает – это он хорошо наловчился – и достраивает. Еще один пулемет. Еще одна пушка. Еще один короб боезапаса. Еще одна пластина брони… Видок у него… в кошмаре приснится – всю постель уссышь. А уж боеспособность… Боевая платформа перед ним – дитё малое. Специально я за ним не следил – я вообще на нижние горизонты не лезу – но бойцы мои железные иногда доносили. Стадо он отменное завел, ага… – Программатор снова ухмыльнулся. – Обычно-то он по нижним горизонтам шарится, от триста тридцать восьмого-девятого – и до триста пятого. В таких вот пределах. Почему? Да скорее всего в мозгах жестко прописано. Изначально. Уборочные это его горизонты. А вы, стало быть, смогли мимо прошмыгнуть...

– А Крысолов? – Дровосек оглянулся на спящего Кирюху и заботливо поправил сбившееся одеялко. – Знаешь о Гамельнском Крысолове?

Программатор душераздирающе зевнул и поднялся, тяжело опираясь на костыль.

– Хватит на сегодня. Утро вечера мудренее. Я у себя лягу – ну а вы уж здесь, коль расположились. Так что ли, а?.. Информации много… Надобно вам с ней переспать. Завтра новые вопросы будут – тогда и поговорим. Вы ж до завода идете, как я понял. Силенок много понадобится, наверху теперь не сахар…

Куда там. Знайка уцепился – не оторвешь.

– Так ты был наверху?! Что там?!

– А нет никакого верха, сынок, – покачал головой старик. – Уже давно нет никакого верха. Если здесь – ад, преисподняя… то там – чистилище. В зимние месяцы без специального оборудования ты не проживешь и суток. Холод – до минус семидесяти в наших широтах. А то и ниже… Ветер – бешеный. Землетрясения. Белый шум. Бури. Ураганы. Окна мороза из мезосферы – прямо из космоса затягивает! – когда в течение минуты местность в диаметре окна остывает до абсолютного нуля. Вымерзает всё, подчистую. Ледяной дождь – глыбы с кулак. Иногда и сосули – словно карающие стрелы с небес… Летом… В летние месяцы чуть легче – но тоже не курорт. Застала гроза на открытом месте – пиши завещание. Прожарит до корочки. Солнце шпарит – озоновый-то слой в дырах… Весна и осень – дожди и ледяные туманы, едкие, как серная кислота. Жрут все, до чего дотянутся. Рельеф… Рельеф – это нечто особенное. Складчатости. Ущелья. Болота. Западнее нас, километров шестьсот – огромный разлом с юга на север, в Баренцево море. Кипящие гейзеры, зыбучие пески, газовые гидраты… Вот такой он теперь, верх. Все поменялось. Все! Литосферные плиты поигрались. Что-то утонуло, что-то поднялось… Все карты, что вы видели раньше – география, там, хренография, то-сё – можете ими подтереться. Мир изменился. Теперь это не родная Земля, а совершенно другая планета. И европейская-то часть малоисследованна – а что за Ржавым Поясом, и вовсе неизвестно.