Старики на Квирине удивительно красивые. Это странно звучит, но факт. Правда, старость, собственно, и не проявляется во внешности так, как, например, на Анзоре. Вот Ирне с Геррином уже под девяносто, а у нас им дали бы ну пятьдесят. Так же и Акман, хотя я не знаю, сколько ему лет.
Но все равно видно как-то, что человек пожилой. Стройная, худощавая сильная фигура, а в глазах — усталая, покойная мудрость. Таким был и старый пилот, стоящий передо мной. Через плечо у него висела гитара в чехле.
— Акман. — Ирна обняла его. — Господи, сколько же я тебя не видела! Садись скорее! Гер, где ты откопал это чудо? Это же рак-отшельник.
Она стала разливать мужчинам кофе. Акман снял гитару с плеча и прислонил ее к стулу. Пес шмыгнул под стол.
— Этот рак и в самом деле стал отшельником, — сказал Геррин, — поселился, представь себе, в лесу… своими руками построил что-то типа хижины. В общем, дикарь.
— Тогда тебе для полного антуража надо было бы переселиться, к примеру, на Скабиак, — заметила Ирна. Акман покачал головой.
— Привык к Квирину.
Он отхлебнул кофе и посмотрел на меня.
— Ты изменился… Ландзо. Чем занимаешься?
— Он стал ско, — с гордостью сказала Ирна. Акман улыбнулся.
— Кто бы мог подумать…
Мы пили кофе, и Геррин рассказывал об очередном проекте их лаборатории. Акман все больше помалкивал, и я тоже. Мне хотелось спросить, откуда они, собственно, знакомы. Но как-то не представилось случая. Наконец Ирна сказала.
— Ну, раз уж ты с гитарой…
Акман с готовностью взялся за инструмент.
— Что спеть?
— Что-нибудь новенькое, — прищурилась Ирна. Акман кивнул, подумал и сказал.
— Недавно вот сочинил…
И он запел, перебирая струны.
Я вздрогнул