– За машину! – крикнул Шторр.

Друзья нырнули за борт пикапа. И вовремя: со стороны бара раздались выстрелы. Одна из пуль просвистела совсем рядом.

– Что же делать? – пробормотал Крим, осторожно высовываясь из-за автомобиля. Громилы не приближались, очевидно, ожидая подкрепления. Люди у ворот тоже остановились, рассредоточившись среди кораблей. – Может, все-таки попытаемся пробиться?

– Бесполезно, – проговорила Ольга. – Мы на их территории. Нам не уйти.

– На чьей это – на их? – спросил Пул, тоже выглядывая из-за пикапа.

– Группировки Гадта. Они контролируют космопорт. Через полчаса их здесь будет до сотни.

– Значит, нельзя давать им эти полчаса, – заметил Крим.

– С летного поля нам не вырваться, – сказала девушка. – Назад нельзя, через бар не пройти. Ворота нам тоже не откроют. Разве что попробовать вверх…

– Что ты имеешь в виду? – не понял Шторр.

– Катер! – догадался Пул.

– Он заправлен и готов к взлету, – подтвердила Ольга. – Похоже, это наш единственный шанс.

– Э… А ты что, умеешь им управлять? – спросил Крим.

– У меня любительская лицензия.

– И что это значит?

– Значит, что у меня на счету десять полетов. Тренировочных.

– А реальных?

– Один. С инструктором, – призналась девушка.

– Не густо, – заметил Крим.

– Предложи что-нибудь получше.

– Пул, ты что думаешь? – спросил Шторр.