— Меня убили?

— Да. Тебя убила жена. Психическое расстройство, склонность к алкоголю, стрессы… Говорят, бедная женщина не выдержала.

— Убедительная версия.

— Твоя фотография висит у меня на доске почетных пациентов, — Чандрама издал короткий отрывистый смешок, — В траурной рамке.

«Он ничего не спросит, — понял Маан, — И не потому, что не хочет навредить мне. Он боится. Чандрама никогда не был дураком».

Он почувствовал, как дрогнула рука доктора, когда он передавал ему сверток. Чандрама не был вхож в число тех людей, которых Контроль посвящает в свои мелкие грязные секреты, но, как и всякий врач, он часто мог нащупать верный ответ там, где все остальные предполагали нечто иное. И сейчас он определенно догадывался о том, что произошло.

Маан был ему благодарен — и за молчание в том числе.

— Ты просил еще кое-что, — сказал Чандрама, когда Маан закончил одеваться, — С этим было сложнее. В конце концов я всего лишь врач. Держи.

Он протянул ему что-то увесистое, замотанное в ткань, но пальцы Маана, скользнув по нему, сразу ощутили знакомое прикосновение.

— Только что купленный?

— Что ты. Мой собственный, лежал в ящике лет тридцать… Сейчас, конечно, уже старье, но кое на что еще сгодится. Семь пуль в барабане. Заявление об утере сегодня утром отнес в жандармерию.

— А ты специалист, — одобрительно сказал Маан, перекладывая тяжелый предмет в карман.

— Я не собираюсь спрашивать, для чего он тебе.

— Правильно. У мертвецов свои секреты, знаешь ли.

— Это все, что я мог сделать для тебя, Маан.

— В счет уважения в прошлом?

— В счет соболезнования, — сказал Чандрама сухо, — Мой долг как врача — помогать больным, какой бы… Каким бы недугом они не страдали. Теперь я буду считать, что этот долг выполнен полностью.

— Так и есть. Спасибо, Чандрама. — И прощай.

Он предусмотрительно не протянул доктору руки. И, видимо, правильно сделал.

— Прощай, Маан. Насколько я понимаю, мы больше не увидимся.