«Я оторопело оглядел лица людей, под развивающимися плюмажами и стягами собравшихся вокруг меня на вершине Холма Королей, и потрясённо выдавил из себя:

— Да вы все обалдели! Вы на радостях белены объелись, да?

Нервно сжимая в руках шлем, я тоскливо размышлял, о том, как хорошо всё начиналось: — «Благодарные народы спасённого мира с радостью и трепетом…»

И как же фигово всё заканчивается: — «…настоятельно просят своего героя удалиться куда подальше, хоть бы к чертям в Бездну!»

— Мы сложим о тебе песни! Воспоём твой подвиг! — сказали они мне.

Нет, нормально, да? Давайте наоборот: я о вас сложу песни, а вы пойдёте лесом за высокие горы! А где мой честно заслуженный «счастливый конец»? Где полцарства в награду?! Где хотя бы «по усам текло»?!

— Да что б я ещё… — моё красноречие, на почве возмущения таким грустным обломом, наотрез отказалось фонтанировать, и мне удалось лишь выдавить что-то банальное, вроде: — Ну, вот если снова с миром станет какая-нибудь хренотень…

Закончить угрозу мне не дали. Я-то подразумевал что-то вроде: — «фигу лысую я вам на помощь приду!» Но меня перебили:

— Да, конечно, герой! Мы понимаем! Ты снова встанешь грудью на пути тёмных сил и вражьих орд! Ага! Мы будем свято верить!

Я скрежетнул зубами, нахлобучил на голову шлем, резко развернулся на каблуках, и поспешил свалить отсюда! В след мне полетел пока ещё нескладный, но уже очень вдохновенный хор: