— В каком смысле? Ты хочешь сказать, что вы — одна банда? Так вот почему ты пропал… Так-так-так-тааак… — Мужчина стал медленно пятиться, вновь подняв в одной руке пистолет, а другой стал шарить позади себя, скорее всего, в поисках телефона.

— Да как вы могли подумать такое? — воскликнул побледневший вмиг парень. Его губы мелко задрожали, а волосы, казалось, стали еще лохматей. Может быть, попытались встать дыбом от возмущения. — Я бы никогда такое… против вас… Да вы посмотрите внимательно, кто это! — махнул он рукой на Брока.

— Я уже смотрел, — буркнул человек с пистолетом, продолжая пятиться. — Более отвратительной рожи я еще не встречал, должен заметить.

— А в зеркале? — спросила вдруг Сашенька, которая до сих пор выглядела неважно. Во всяком случае, она так и продолжала моргать. Часто-часто, словно собиралась взлететь на своих длинных красивых ресницах.

— Ай-яй-яй, такая красивая девушка, и такое плохое воспитание, — голосом, полным искреннего сожаления, произнес господин с серыми глазами. Но машинально он все-таки глянул в зеркало с овальной рамой, висевшее на стене напротив. Браунинг в его руке дрогнул и мгновенно нацелился в отражение. — Стоять! Стреляю без предупреждения!

— Он идиот? — спросил Брок у Мирона. — Что вообще больной человек делает в нашем офисе? Это сторож, что ли?..

— Это ты, папа, — ответила вместо Мирона Сашенька. Теперь, посмотрев на отца, она стала моргать чуть реже.

— Я знаю, что это я, — нахмурился сыщик. — А вон то кто? Давать в руки психу оружие — это, знаете ли!.. Давай-ка, Мирон, на раз-два-три, — шепнул он парню. — Скрутим его по-быстренькому. А ты, Сашенька, вышла бы пока, пальнет еще сдуру-то…

— Я попросил бы вас замолчать, — пробормотал ставший несколько странным мужчина. Нацеленный в зеркало браунинг прыгал в его руке, а обезумевшие глаза тоже прыгали — с собственного отражения на Брока и обратно. — Кто вы такой?.. Мирон, кто он такой? Чего он такой-то, а? Вон такой, — шевельнул он стволом пистолета. — Пусть он туда и… того…

— Сам ты того, — скривился Брок и шагнул к трясущемуся человеку. Теперь уже ни подбородок мужчины не казался сыщику волевым, ни глаза стальными. Кисель и размазня, да еще и сумасшедший. Или это он так головой о его лоб двинулся, что мозги набекрень съехали? Слабак, одним словом. С таким и в одиночку справиться — нечего делать.

Что, собственно, он и вознамерился совершить. Но, подходя к противнику, он тоже зачем-то глянул в зеркало, отметив попутно, что его рама, как и вся, впрочем, офисная мебель отдает простоватой дешевизной шестидесятых годов. Впрочем, развить данную тему Брок не успел, потому что с ужасом увидел в зеркале знакомые глаза стального цвета, прямой нос, темно-русые, с проседью, волосы и даже пресловутый волевой подбородок.