— Да ты что?! — зашипел, выпучив глаза, Брок-два. — Как ты только мог подумать?.. Я ведь в том смысле, что раз такая красивая дочь, то и жена должна быть красавицей.

— А так оно и есть, — обрадовался успокоенный сыщик. — Моя Иришечка — лучше всех!

— О чем это вы там шепчетесь? — не выдержала Сашенька, которая безрезультатно прислушивалась к бормотанию «пап». Не забывая, впрочем, их периодически фотографировать.

— Не бери в голову, — отмахнулся один из них. Девушка даже не сразу поняла, кто именно — настоящий или дубль. Но потом вспомнила, что на «своем» был темно-серый, в клеточку, джемпер, а махнул ей сейчас тот, на котором красовалось что-то вроде зеленого сюртука. — Глупости всякие обсуждаем…

— Да уж понятно, что не умности, — фыркнула Саша.

— Но-но-но! — синхронно повернули в ее сторону головы оба сыщика.

— В смысле: поехали? — ухмыльнулась девушка. — Так я вам не лошадь.

— Александра! Ну как ты так можешь при посторонних? — покачал головой отец.

— Это кто здесь посторонний? — удивилась Сашенька. — Мирон, что ли?

— Нет, — испугался притихший до сей поры юноша.

— Ну, а вас я уже не различаю, — очень по-доброму улыбнулась вдруг девушка. И от ее светлой улыбки невольно растянулись губы и у «пап».

Но у «папы» в зеленом улыбка быстро погасла.

— И все-таки я не верю. Слишком уж это похоже на сказку…

— Кстати!.. — встрепенулся Брок-один. — У вас тоже «Склеенные ласты» проводятся?

— Ты о конкурсе, что ли? — вновь понизил голос местный сыщик. — У нас он, так сказать, «Отброшенные коньки» называется.

— Один хрен, — махнул рукой Брок в сером джемпере. — Тема-то какая? Сказка?

— Ну, да… — испуганно глянул Брок-два на Сашеньку.

— Да ты не стесняйся, она в курсе.

— О том, что я пишу рассказы?..

— О том, что я пишу рассказы.