Я отшатнулась от него.

— Что всё это значит? — разозлилась я не на шутку. — Вы видели женщину, которая играет на рояле, — это моя мать! И вы про неё больше ничего не скажете? При чём тут какая-то дурацкая пробирка?

Он посмотрел на меня как-то растерянно. Мне показалось, что он что-то не договаривает или скрывает от меня правду, непонятно с какой целью.

— Я сам точно не знаю… К сожалению, я не могу тебе больше ничего сказать, потому что вижу только образы, связанные с твоей жизнью, но их значение не всегда могу трактовать с достоверной точностью, поэтому я боюсь ошибиться.

— Ну есть же какие-то предположения? Ну хоть что-нибудь? — не отступалась я.

— Пока нет. Извини.

— А женщина с ребёнком в электричке — кто они?

— Тоже не могу сказать, потому что это просто было в кадре… Возможно, зацепился посторонний образ.

— Жаль… Хотелось бы поточнее… — разочарованно произнесла я.

— Увы, с отдалённым прошлым иметь дело значительно сложнее, чем с настоящим и недавним прошлым, — оно находится на другой спирали времени и имеет иную, более слабую энергетику, за исключением случаев, когда оно тесно не связано с настоящим. Но я могу ответить на твой первый вопрос. Кажется, я понял причину.

— Почему я чужая в своём городе?

— Да. Ты веришь в переселение душ?

— Не знаю… Возможно, но не уверена…

— Что-то странное происходит с жителями твоего города. Они почему-то видят в тебе грозу и считают, что твоё присутствие рядом с ними угрожает их жизням.

— В каком смысле, грозу? Это что — тоже образно?

— Нет. Они видят её не глазами, и это пугает их на уровне бессознательного.

— Странно… Но на самом деле ведь это именно я ужасно боюсь грозы, и мне часто снится один и тот же сон: будто молния ударяет в меня. И потом, не все ко мне плохо относятся, есть ещё люди, с которыми у меня вполне нормальные отношения. Правда, их мало…

— Объяснить что-либо я смогу, только лично пообщавшись с этими людьми, — заметил Мэги Ра. — Возможно, этот бессознательный страх как-то связан с генетической памятью, доставшейся им от их предков, когда люди пережили какой-то страшный природный катаклизм. А те, кто этого не чувствуют, видимо, не имеют такой памяти, потому что сами являются пришлыми.

Неожиданно я вспомнила бабушкин рассказ о смертоносном «электрическом дожде» случившемся пятнадцать лет назад, когда в нашем посёлке погибло много людей и исчез тот пьяница электрик с синим портфелем…

— Не понимаю… — растерянно пробормотала я, не обращаясь ни к кому. — Какое это может иметь ко мне отношение?