Лоскир снова пробежал записку глазами. И Кальт наконец догадался: Лоскир попросту тянет время.

Девкатра не спешил исчезать – он ждал от Лоскира подтверждения его готовности исполнить все так, как желал Властелин.

Как будто невзначай Кальт коснулся ножен. Теперь они были не просто теплыми, они жгли руку. «Что же в таком случае меч? Закипел что ли?»

Кальт испытующе взглянул на Лоскира.

"Слабость торжествует над силой… Может, эта фраза и есть ключ к пониманию того, что произошло? Ключ к поражению Властелина? По всему видно – дела Властелина идут из рук вон плохо. Теперь он не доверяет никому. И чтобы не ронять своего достоинства в наших глазах, чтобы не толкать нас обоих в горнило измены, он ломает комедию деловитой немногословности!

«Ты будешь в Орине в ближайшую неделю». Да как сие возможно – добраться до Орина за неделю, волочась на этой проклятой барке, груженой Последним Оружием? Когда на это Оружие страшно даже лишний раз дунуть, потому, что в случае чего от нашего войска останется только гора трупов?!! Только вот что думает по этому поводу Лоскир?"

Горящие потусторонним холодом глаза Девкатры, вперенные в читающего Лоскира, говорили красноречивее любых слов.

За ним, Лоскиром, последнее слово.

Лоскир отрывается от письма и с надеждой смотрит на Кальта.

Его взгляд сияет странной решимостью. Кальт улыбается, но тут же мысленно одергивает себя.

«Мало ли – что это за решимость? Быть может, это решимость выпустить мне кишки и спешить, сломя голову, на выручку своим „браткам“ и „бате“?»

– Знаешь, Кальт, я вот тут подумал…может и впрямь было бы недурно в эту твою Лезу мотнуть? А то заколебался я как-то воевать… Все на посылках тут бегаю со всякими оружиями… Отдохнуть охота по-человечески…

С этими словами Лоскир обратил свой горящий яростью взор к Девкатре.

Пусть Властелин, если он сейчас смотрит на него очами этого исчадия бездны, вызванного к жизни волею недоступной ему магии, видит: он, Лоскир, больше не Тэн окс Мата. Он даже не пытается им казаться!

Кальт выхватил из ножен подаренный Сегэллаком меч.

«Только возьмет ли эту нежить мое оружие?»

Вмиг Кальт сменил вельможную размеренность на стремительность профессионального фехтовальщика. Он хоть и был Советником, но успел забыть, как сносят головы.

Полузамах.

Отчаянный посвист клинка.

Громокипящая струя стали, некогда укрощенная рукой Жреца Гаиллириса в строгих формах клинка, входит в бордовую плоть почтового голубя Властелина. И уродливая зломысленная тыква с длинным хоботком, покрытая жесткими, колышущимися туда-сюда волосами, падает на землю…