– Да уж, – согласилась Мэгги. – А это, как я понимаю, кролик. Черный Банни, или даже Донни Дарко. Господи, Сим…

– Кволик, – повторил за ней Мак и чмокнул губами. – Кво-лик, кво-лик.

– Как-то все это дешево, по-моему, – сказал Рикардо.

Уши кролика были как два наполненных водой воздушных шара. Они подскакивали в ритм глючной музычки.

– Я это уже видела, – припомнила Мэгги. – Сто лет назад.

– А что он делает? – спросил Рикардо.

– Идет в гости к бабуле, наверное?

Они стали смотреть дальше.

– И давно он над этим сидит? – поинтересовался Рикардо.

– Да почти с самого выпуска, – ответила Мэгги. Рикардо посмотрел на нее. – Выключи, – сказала она. – Вот бедолага.

– Можно, я устрою новоселье? – спросил Сим.

– Мы уже давно тут живем, – сказала Мэгги.

– Только для избранных друзей, – ответил он. – Новоселье Сима.

– Ох уж мне твое новоселье…

Он показывал им фотографии со своего телефона. В последнее время у него вошло в привычку лазать по необитаемым домам. Он быстро пролистал свои фото в барах с неизвестными им людьми, за ними пошли другие – офисы без мебели, пустые лестничные колодцы ветхих многоквартирных домов. На заднем плане в окна смотрела ночь. Иногда он был там с приятелями, но чаще один. С каждого снимка на них глядела его восхищенная физиономия. На одном, за его спиной, какой-то мужчина выбирал осколки стекла из рамы разбитого окна. Мэгги нахмурилась.

– Этого типа зовут Брайан, – сказал Сим. – Брайан Растаковский, мать его за ногу… Ой, извиняюсь!

Рикардо положил свои ладони на ушки Мака и натянуто улыбнулся.

Сим все реже и реже бывал дома по вечерам, но усталости, похоже, не чувствовал. Зато возвращался с трофеями.

– Убери это барахло из моей кухни, – говорила Мэгги. Пропахшие плесенью книги, дешевые побрякушки. Выброшенные за ненадобностью фотографии, ничего не стоящие картины и гравюры.