– Она не может летать, – сказал Буйвол, прикрывая дверь.

– И куда же она делась?

– Не знаю.

Ударила под потолок арбалетная стрела, выбила острую щепку, отскочила рикошетом, потерялась среди мертвых птиц на полу.

– Сторожат, – сказал Малыш. – Не уходят.

– Сколько их, не разобрал?

– Четверо, не меньше. Двое стерегли окна, еще как минимум двое ворвались в дом. Это я успел увидеть.

– Нет, их больше. Двое вломились в комнату, но за ними был еще кто-то.

– Насколько больше?

– Не знаю.

– Плохо.

– Что будем делать?

– Искать ведьму.

– Где?

– Не знаю.

– Плохо…

Буйвол с кухни принес длинное полено, заложил его за дверную скобу, вбил кулаком покрепче, заклинил. Попробовал, надежно ли держится, покачал головой – запор никудышный, дернет кто посильней, полено вывалится.

Малыш следил за всем окнами сразу. Близко к ним не подходил, чтобы не подставляться под выстрел. Враг тоже не показывался. Лишь несколько раз вылетали из-за деревьев железные стрелы, а откуда именно – не углядишь.

– Она улетела, – уверенно сказал Малыш.

– Ведьмы не летают.