Ударить в шею, разрубить наискось – верная смерть.

Никто ничего не успеет понять.

Потом схватить Шалроя – и на улицу.

На свободу…

Буйвол перевел взгляд на приближающегося монаха, помогающего идти сильно хромающему пастуху.

Что-то странное было в их походке. Какая-то напряженность, скованность.

Лицо монаха закрыто капюшоном.

И лица Шалроя тоже не видно.

Трудно будет уйти от преследования с хромым на плечах.

Трудно, но возможно…

Невозможно – убить безоружного безвинного человека, когда-то спасшего твою жизнь, а потом спасшего и жизни твоих друзей.

Невозможно перестать быть собой…

…Чет Весельчак толкал перед собой Шалроя, закрывая телом короткий клинок, упирающийся в спину пастуха. Он проследовал вдоль линии монахов, поравнялся со стариками, сидящими на дощатых настилах, направился к алтарю. Он смотрел прямо перед собой. Он видел здоровяка мечника, что когда-то оставил его без законной добычи. Лишил всего – даже уверенности в себе.

Чет мстительно щурил глаза, кривил рот, представляя, как, приблизившись в упор, всадит короткий клинок в живот широкоплечего бойца, повернет, потянет на себя и вывалит груду дымящихся внутренностей на каменный пол…

Шалрой с трудом переставлял ноги. Оглушенный страхом, слепой, задыхающийся, он мало что понимал – капюшон закрывал глаза, плотная вонючая повязка на лице почти не пропускала воздух, по спине текла кровь – словно змея ползла…

Шалрой едва волочил ноги.

Чет Весельчак считал оставшиеся шаги.

Пальцы его нетерпеливо тискали рукоять меча…