— Я запретить приходить не могу. Выгнать тоже не могу. Только не смотри на меня глазами голодного бассета! Ты — публичный человек!

Давыдов махнул рукой:

— Да ладно, Алекс… В первый раз, что ли? Отобьюсь.

— Готов?

— Еще есть время?

— Пять минут есть.

— А выпить?

Новицкий усмехнулся:

— Нежданчик… Есть, конечно.

— И ничего, пожалуйста, не говори, мне самому стыдно! Я пью перед встречей с читателями! В подсобке книжного магазина! Нонсенс! Сам себе не верю! Что у тебя? Коньяк?

Новицкий достал из упаковки, стоящей тут же, на полке, пару бумажных стаканчиков для эспрессо, а из своего тертого-перетертого портфеля — плоскую бутылку с золотистой жидкостью и пару мандаринок.

В подсобке запахло Средиземноморьем и клопами благородных кровей.

— Предусмотрительно, — одобрил Давыдов. — Небось случайно в портфеле оказались?

— Жена положила.

— Ну чего ждешь? Наливай!

— Ты точно в порядке, Денис?

— За твое…

Давыдов поднял стаканчик на уровень подбородка, замер на миг и сглотнул его содержимое с ловкостью голодной чайки.

— Будьмо!

Новицкий выпил свою дозу, не сводя с Давыдова взволнованного взгляда.