– Дуг! Нет! Что ты творишь!
Мальчик выгибается вперед, когда я вонзаю лезвие, и сжимает полы своего пальто, толстая шерсть которого хорошо впитывает кровь. Впавшая в панику Флёр заставляет магию внутри меня гудеть. Ее широко раскрытые глаза мечутся с окон квартиры мальчика на пустую улицу позади нас. Последний удар церковного колокола растворяется в воздухе, и воцаряется тишина.
– Миру нужны Времена года, Флёр. Он умирает. Покажи мне, как его спасти.
– Я не могу!
– Я видел, как ты это делаешь.
Я смотрю ей в глаза, отмечая, что ее разум находит и схватывает то же самое воспоминание. Она сидит на поляне, густо поросшей полевыми цветами, и ей на лицо опускается бабочка. Соммерс замораживает ее, убивая ради глупой демонстрации своей магии, или, может быть, просто чтобы разозлить Флёр, отомстить за то, что она причинила ему боль. Флёр берет бабочку в сложенные чашечкой ладони, дует на нее, и бабочка улетает.
– Ты знаешь, как это сделать, – говорю я, поднимая парня в воздух за воротник пальто. – Ты можешь вернуть его к жизни. Это одно и то же, черт возьми.
– То было насекомое! И магии ушло совсем немного! Мне потребовались годы, чтобы понять, как это сделать! – кричит она, хватаясь за голову. – А он человек. Человек! Я недостаточно сильна для подобного!
– Тогда он умрет.
– Ты чудовище!
– Может, и так. Только не забывай, что сама разделила участь этого чудовища, нравится тебе это или нет.
Она сделает, что я велю. Уж слишком она чувствительная. И слишком предана самой идее жизни, чтобы позволить парнишке истечь кровью на улице. Я выбрал это место, в тени больницы, с виднеющимся за спиной шпилем, чтобы напомнить ей о ее собственном прошлом. О том, как она попала в Обсерваторию. И сейчас она здесь только потому, что была в свое время спасена.
Ее выбор прост. Потому что я ей его не оставил.
Флёр
Мальчик смотрит на меня широко раскрытыми глазами, между его пальцами сочится кровь, а у меня в голове звенит церковный колокол.
Я падаю рядом с мальчиком и беру его за руку, когда его глаза закрываются. Мое прикосновение не обратит смерть, но мне кажется неправильным позволять ему страдать, не предлагая никакого утешения.
Дуг вышагивает по слякоти передо мной.
– У него нет времени, Флёр!
– Я не в состоянии этого сделать, – кричу я, моргая от мокрого снега. – Это