— Стоп, — вдруг говорит Второй. — Можно все страшилки и лекции с мистическим уклоном оставить для девчонок, которых ты наверное не в первый раз развлекаешь подобным образом.

Мельник хмыкает, хохотнув.

— Не боитесь значит? Ладно попробую другой подход.

— А можно без подходов и строго по делу? Поверь, в моей работе мертвых и без того хватает.

Услышав слова Второго, я из нарисованного своим воображением, мрачного и неизведанного мира, снова окунулся в реальность. Где не было пока ничего кроме участков, заросших почти по пояс травой (и это уже в начале мая), объемных теней памятников и чуть светлеющих в темноте побеленных оградок.

Мельник был странным персонажем. Но он хорошо вписывался в то дело, которое было у нас. Это на самом деле была его среда обитания. Он здесь был полностью свой. Словно один из тех призраков, о которых он пытался нам рассказать. Только не фантом, а искаженная реальность во плоти.

Через двадцать минут ходу он привел нас на нужное место. Я сам определил, что это то самое место. Земля действительно фонила. Но не так. Не правильно. Без энергии и бьющего из под поверхности света.

Одна из полузаброшенных алей заканчивалась небольшой поляной полностью покрытой травой и кустарником. Свет фонариков смог выхватить из темноты только несколько покрытых мхом надгробий. Все пространство было засеяно черными спрессованными спорами. Трава, деревья, листья, все светилось багрово-черным. Но не ярко. Такой свет был неразлечим с дальнего расстояния, по этому, только приблизившись к нужному месту почти в притык, я и смог рассмотреть. Но все снова было не правильно. Если на этом кладбище была белая зона, то почему столько спор, почему такой свет?

— Второй, тут все заражено. Если и есть артефакты, то они под огромным слоем спор. Но откуда здесь появились споры непонятно. Ты же сам говорил что куклы не могут перейти барьер, что Прилипалам сюда просто нет хода.

Второй растерян не меньше моего.

— Ян, это кладбище четко в белой зоне. Здесь не может быть прилипал. Это слишком старое кладбище. Артефакты должны быть только здесь.

Я смотрю на поляну, я не хочу подходить к спорам. То, что они законсервированные и спрессованные, конечно, обнадеживает, но рисковать не хочется.

Мельник ежится так, словно ему не уютно. Слушает нас, наблюдает за действиями Второго, который с неизменной солью, пытается почистить небольшой клочок земли рядом с, прочти полностью ввалившейся, могилой.

— Как-то муторошно здесь- говорит он. — Не так как всегда. Плохо.

— Плохо? — я не понимаю что он этим хочет сказать.