В конце лекции заходит женщина в больших круглых очках и говорит, что последнего урока не будет из-за взрыва в лаборатории. Она просит наше преподавателя — седого старика, которому сто лет в обед, рассказать о начальной алхимии.

Прежде чем уйти, она раздаёт нам штуки, похожи на помаду. Такую хрень я уже видел: Анжелика использовала её на мне после прорыва.

— И помните, дети, ССП всегда должна быть у вас под рукой, когда вы медитируете. Это обязательно правило нашей академии, — сообщает женщина. — Если вы её используйте или потеряете, то обратитесь к администратору общежития, и он выдаст новую. Также не забывайте, что обо всех прорывах нужно незамедлительно докладывать ему же.

— А что такое ССП? — спрашивает коротышка с горбинкой на носу.

— Сыворотка стабилизации потенциала. Есть ещё вопросы?

В ответ девушка получает лишь молчание. Она забирает коробку из-под сыворотки и уходит по своим делам.

Дед-учитель чешет седую макушку и бухтит что-то себе под нос. Видимо, он не готов к дополнительному уроку.

Проходит минут пять, и он решает отпустить нас. У меня в памяти сразу всплывают школьные годы и побеги с уроков. Ох уж эти беззаботные времена…

Мы покидаем учебный корпус и разбредаемся кто куда. Катя демонстративно прощается и уходит по своим делам. Она всем своим видом показывает, чтобы я не таскался за ней.

Обед должен быть только через час, и я решаю побродить по академии. Нужно же заиметь хоть какое-то понимание того, что и где находится.

Обхожу кольцо общежитий и натыкаюсь на подземный бункер, рядом с которым стоит толпа. Подхожу поближе и понимаю, что подземное здание горит и его уже тушат пожарные. По всей видимости, это и есть то место, где должна была пройти наша пара.

Стою минут пятнадцать и глазею на пожар — завораживает, ничего не могу с собой поделать. Но больше времени нет, пора на обед. Другие зеваки тоже начинают расходиться.

Захожу в столовую и сажусь за свободный столик. Есть предстоит борщ, что уже неплохо, и вновь макароны с котлетами. Жри, что дают, как говорится…

Вижу, как в мою сторону направляется толстый паренёк, буквально «мамин пирожочек». Вид у него пугливый и слегка забитый, похоже, что хочет забраться под моё крыло. Так себе союзник, если честно.

— Привет, — начинает он. — Можно я присяду?

— Валяй, — снисходительно указываю на стул.

— Меня это… Как его… — волнуется паренёк. — Артёмом зовут.

— И что же ты хочешь, Артём? — лениво орудую ложкой.

— Ну я это… Как бы… — мямлит он. — Просто я подумал…

— Да говори уже! — срываюсь я.