Устремляюсь к ободранной деревянной двери.

За ней – дешевый бар без столиков. Все стоят лицом к бару и к висящим над ним экранам, на которых «Буллз» сошлись в смертельной четвертьфинальной схватке с приезжей командой.

Ввинчиваюсь в толпу, все глубже и глубже.

Сесть негде, места едва хватает, чтобы стоять, но мне наконец удается отыскать квадратный фут свободной площади под доской для дартса.

Все смотрят на экраны, и только я не свожу глаз с двери.

Первому номеру «Буллз» удается трехочковый бросок, и зал взрывается восторженным ревом. Незнакомые люди кричат и обнимаются.

Дверь открывается.

Я вижу на пороге самого себя, запорошенного снегом.

Он входит.

На секунду я теряю его из виду, потом вижу снова.

Что выпало на долю этого Джейсона Дессена? Какие миры он повидал? Через какой ад прошел, чтобы прийти сюда, в этот Чикаго?

Его взгляд скользит по толпе.

Позади него, за открытой дверью, падает снег.

Взгляд у него жесткий и холодный, но, возможно, то же самое он сказал бы и обо мне.

Я приседаю под доской, скрываясь среди леса ног, и выжидаю целую минуту.

Толпа снова вскидывается, и я медленно поднимаюсь.

Дверь уже закрыта.

Мой двойник ушел.

* * *

«Буллз» победили.