Барменша, подплыв ближе, смотрит на нас с любопытством и как будто хочет что-то спросить, но ограничивается стандартной фразой, которой встречает каждого нового гостя:

– Вам что налить?

– То же, что и ему, – отвечает тот.

Женщина наливает пинту из-под крана и подает ему стакан с растекающейся шапкой пены.

Джейсон принимает его и, повернувшись ко мне, поднимает.

Я поднимаю свой.

Мы смотрим друг на друга.

На правой стороне лица моей копии – затягивающаяся рана, как будто кто-то полоснул его ножом.

Нитка на его безымянном пальце точно такая же, как у меня.

Выпиваем.

– Когда ты попал…

– Когда ты попал…

Мы оба невольно улыбаемся.

– Сегодня после полудня, – говорю я. – А ты?

– Вчера.

– У меня такое чувство, что нам будет трудно…

– …не заканчивать предложения друг за друга?

– Знаешь, о чем я сейчас думаю?

– Я твои мысли читать не умею.

Странно. Я разговариваю с собой, но его голос звучит не так, как, по-моему, звучит мой голос.