Любимая смотрит на меня.

– Нет.

* * *

Мы бредем по дороге в полной темноте – огней нет ни впереди, ни позади.

Лес затих.

Ни ветерка.

Все замерло, как на картине.

* * *

Я запираю дверь нашей спальни.

Дэниела помогает снять с кровати матрас.

Мы кладем его на половицы, выключаем свет и раздеваемся. Сбрасываем всю одежду.

Обогреватель работает, но в комнате все равно холодно.

Дрожа, мы забираемся под одеяло.

Кожа у моей жены гладкая и холодная, губы – мягкие и теплые.

Я целую ее.

Она говорит, что хочет меня.

Быть с Дэниелой – это и есть определение дома.

Я помню, о чем думал, когда в первый раз, пятнадцать лет назад, занимался с ней любовью. Думал, что нашел то, что искал, сам того не сознавая.

Сегодня та догадка – истина. Под нами тихонько скрипят половицы, и луна, заглядывая в щель между штор, высвечивает лицо Дэниелы – голова откинута, рот распахнут, и губы шепчут, настойчиво и требовательно, мое имя.

* * *