Поэтому он несся беззвучно, как зима, неслышно, как болезнь. Он знал, что остальные следуют за ним. Его братья, его кузены – все, кого он только смог собрать, пришедшие из Западных Долин по длинным, холодным дорогам под покровом ночи, чтобы оказаться здесь вовремя.

Впереди маячил обоз. Кальдерово мягкое подбрюшье. Грязные лошади и перемазанные глиной повозки с припасами, кузнецы и повара, женщины и дети, притащившиеся следом за мужчинами. Убивать бойцов – все равно что отрубать пальцы, но напасть на обоз – это значило взрезать кишки. И Гвоздь почувствовал, как его лицо растягивается в свирепой улыбке, как свирепое пламя расходится по его конечностям, с каждым шагом становясь все сильней.

Может быть, он любил Рикке – но битва была его старой любовью, его самой первой любовью. Таким он был и таким будет всегда.

При обозе была небольшая охрана, но она уже разбегалась. Он слышал их отчаянные вопли, словно тянущие его к себе. Женщины тоже принялись вопить и завывать. Среди охранников нашелся один боец – он стоял впереди, в блестящей кольчуге, с блестящим копьем, пытаясь повернуть своих бегущих людей, выстроить шаткую стену щитов; но его усилий было и наполовину недостаточно. Слишком поздно, слишком мало бойцов. Гвоздь ринулся прямо на него, еще больше прибавив шагу, чувствуя на лице ветер. Он всегда набрасывался на самого крутого ублюдка из всех, кого видел. Свали самого крутого, и остальные сломаются сами.

Гвоздь налетел на него, не останавливаясь. Врезал секирой по щиту, так что боец пошатнулся от силы удара, рубанул мечом и попал по ободу, высек искру; удар отдался в руку – приятное ощущение. Дыхание клокотало в груди, резало в глотке, со свистом вырывалось сквозь стиснутые зубы, сквозь застывшую усмешку. Он продолжал рубить, тесня бойца назад, заставив его пригнуться. Потом его меч задел по ноге, и тот взвыл. Брызнула кровь.

Гвоздь увернулся от его отчаянного тычка копьем, зацепил секирой его колеблющийся щит и ударил мечом, сунув его в открытое забрало шлема. Боец опрокинулся назад, из его рассеченного рта хлынула кровь. Он попытался что-то сказать, но все, что из него могло выйти, – это кровь, и, пожалуй, это было достаточно красноречиво. Это было красноречие битвы.

– Убивайте всех! – завопил Гвоздь, поскольку больше не было нужды скрываться. Теперь требовалась только ярость; и он ринулся дальше, наступив тому бойцу на голову, вдавив его в грязь. Другие уже были вокруг – рубили, кололи, вопили, хохотали, лавировали между повозками, между фыркающими, прядающими лошадьми. Красным потопом заполонили обоз, пьяные от битвы, обезумевшие от крови.