Удар. Ещё один. Кажется, треснули рёбра, взмолились Машинному Богу почки и простонала печень, выдерживая тычки покрытых сталью кулаков. Я обнял ладонями треснувшее стекло, проворачивая его в сторону, для удобного угла. Прямого, почти идеального. В третий раз вдавив максимальное усиление при помощи Суи, я пробил нашлемную защиту, угодив по скрывавшемуся за ним лицу. Усевшись на врага, на мгновение потерявшего контроль над телом — наконец-то был задет мозг, я принялся молотить его в образовавшуюся дыру, наплевав на кровь, хлеставшую при этом. Осколки оставались в костяшках, но благодаря скорости и всё ещё действовавшим стимуляторам, я успевал всаживать их в плоть под шлемом быстрее, чем те укреплялись в моей.

Наконец, я замер, отползая прочь от распластавшегося тела. Схватив кусок стекла, вошедший неведомым образом в саму ладонь, выдернул его, отбросив в сторону. Сплюнув кровавым сгустком, поднялся, судорожно дыша. Вот и всё. Теперь, со скоростью два шага в минуту, я двинулся к полыхавшим транспортникам. Где-то там, в их неосвещённых грузовых отсеках, скрывался Президент. Позади всё ещё грохотало сражение, и если чьей-то случайной пуле было суждено сейчас войти мне между лопаток — то я был не очень-то и против. Свою роль я выполнил. А больше мне и не надо, ха!

Придерживая наиболее сильно кровоточившую руку, я побрёл по трапу, оставляя за собой алый след, блестевший во вспышках лазерах и огнях плазмы, что лилась с обеих сторон там, за спиной. Сделав усилие, ввалился во тьму десантного отдела транспортника. Остальные вот-вот должны были взорваться, так что самый целый был единственным подходившим вариантом. В сердце невольно кольнуло паскудное чувство дежавю. Когда-то я уже шёл в темноту, в неизвестность, только ради одного человека. Наплевав на возможную смерть от взрыва или прилетевшей пули. Да, всё было почти так же, как и семь лет назад. Вот только в этот раз затаившаяся впереди личность должна сдохнуть.

— Ну как? — прохрипел знакомый голос, осветив своё лицо зашипевшей сигарой. — Уже чувствуешь себя героем?

Ярко-розовые глаза смотрели бездушно, бесчеловечно, но в них всё равно неведомым образом угадывалась боль. И страх, такой логичный страх смерти. Я подошёл ближе, вынимая пистолет и включая фонарик на ключице. Той, что была ещё целой, разумеется. Узкий белый луч осветил вытянувшего ноги Президента, прислонившегося к гладкой стене своего транспортника. Одна рука лежала без движения, вторая сжимала сигару, наполовину дотлевшую. Стряхнув пепел, мужчина вновь приложился к ней, опустив взгляд от меня и направив его куда-то в пустоту. С подбородка стекала тёмно-серая кровь — след от пули, прошедшей насквозь и вышедшей где-то в затылке.