Ось я втік з циркової клітки на волю, ось скрутив голову пітону, потім потягнув барсетку з документами, тоді насрав у кабіні циркової вантажівки. Що було далі? Далі позичив у нічному ларьку грошей, здер штані з якогось волоцюги, щоби не світити хвостом, і подався на вокзал, де вскочив у вагон. Потім стирчав у тамбурі, аж поки не заснув і не був майже схоплений зненацькими мусорами. І ось я тут, біжу по кукурудзі, ось штані, ось барсетка, а кульок з буряками лишився у вагоні. Це і все; але ж я дупою відчуваю, що десь причаївся новий досвід, але який? Курва, та хуй на нього, потім поміркую. Зараз важливіше вийти на дорогу, а там побачу. О, а де мої «Прилуки»? А, осьо вони, фух-х-х, треба стати покурити».

Павіан різко обірвав свій скажений галоп, вийняв з кишені крадених трєніків пожмакану пачку міцних «Прилук», намацав сируваті сірники, насилу видобув з них вогонь і закурив. Він стояв у кукурудзі й продовжував ганяти по макітрі думку, бо саме таким чином мислять мавпи — хаотичними рефлексіями і підозрами.

«От я, обична ж мавпа, — думав він під сигарету — а нам, мавпам, чого не хватає? Нам гостро не хватає соціальних ліфтів. Оцей соціальний ліфт, з котрого я так вчасно вистрибнув, застряг між мандрівним цирком і столичним зоопарком, ще й згорів, хе-хе! Цирк теж треба було спалити на прощання, щоби не крутила ностальгія за недоїдками. Не встиг помститися цій буцегарні, але буде вам кара, довбані арлекіни! Ненавиджу усім серцем, хоча нема чого згадувати про той цирк. За ностальгію теж треба карати, бо ностальгія — це непродуктивно. Нахуй — значить, нахуй! Навіть я, мавпа, і то це розумію. Хоча звідки у мавпи може бути ностальгія? Тьху! Проклята українізація довела нормальну тварину до сказу. Не можна вірити усім цим етологам, політологам, культурологам, антропологам, місцевим вченим і волхвам. Вірити можна лише голосу природи, бо хуй просциш, що той голос меле. Завжди лишається простір для розуміння.

До речі, єдиний з доступних голосів природи, котрий можуть почути людські довбойоби, — це голос мавпи, яка вміє говорити по-українськи і робе це гучно та на регулярній основі. А це ж мій голос і є, бо інші мавпи по-українськи не навчені. Може, в цьому і є моє покликання? Нести істину цим безхвостим пройдисвітам? Чи може, я пророк? Або рятівник людства? Томас Якович Сирота — це ж, мабуть, не просто так?»

Ця розумова калапеця булькотіла у його голові, й він сам їй дивувався, бо не розумів, звідки приходять такі дивні думки. Але вони перли і перли невпинним потоком, гуркотіли, як Дніпрогес, і підкипали, немов відро з розпеченим бітумом. Томас Якович докурив, кинув недопалок у сутінки і знову поломився крізь хащі у пошуках траси, на якій, він був у цьому упевнений, можна буде спіймати якусь маршрутку на Київ, або хоч би до найближчого райцентру. Він уже майже знав, що робитиме далі, й тому поспішав. Над полем ширився шурхіт листя і хрумкіт стебел з-під істоти, що прямувала у власне майбутнє, яке, щоправда, було доволі непевним.