«Окраинный район. На ступеньках около дымящей фабрики сидел Фрэнк. Он был в синем, измазанном грязью комбинезоне и смотрел на закат. В нём виделось что-то прекрасное, но это прекрасное было так недостижимо. Вот небо, оно далеко-далеко, а вот он, сидит на пыльном крыльце.

Дверь открылась, из-за неё выглянул ещё один чумазый работник фабрики. Он сделал жест и позвал Фрэнка. Сказал, видимо, что перерыв закончился.

Нехотя встав со ступеньки, Фрэнк разогнул свои ноющие колени и отправился работать. Стоя за станком, он с каменным лицом точил какую-то деталь и думал о том, как бы хорошо было сейчас попасть во дворец, лечь на кровать, застеленную белым пушистым пледом… Сейчас он не мог полежать даже на траве: начальство не отпускало с фабрики, и он всё точил, строгал, задыхаясь от пыли.

Фрэнк бы хотел заниматься чем-то другим, но ничего больше не получалось в этом ужасном мире. В армии, например, больше платили, но он боялся умереть, помощником врача не хотел стать, потому что его начинало тошнить при виде крови. Как-то раз он попробовал выйти с рыбаками в море, но его стошнило на половине пути, и пришлось возвратиться. В итоге Фрэнк решил, что будет мучиться на дымящей фабрике.

Его зарплаты хватало лишь на то, чтобы снимать комнату в сыром подвале с покрытым плесенью потолком, покупать себе хлеб, который на вкус хуже, чем старая мочалка, и консервы. Каждое утро он просыпался с унылым выражением лица и лениво переставлял ноги в сторону фабрики.